Хорошие люди шагают по свету,

Хорошие люди спасают планету
От пошлости, злобы, от глаза дурного,
От тяжкой хворобы, от грубого слова.
В дороге и дома, пешком, в самолёте,
Их доброе сердце в великой работе!
И вы их встречали не раз и не дважды.
Развеять печали им кажется важным
И ваши, и чьи-то. Важны им заботы
Учиться, лечиться, попасть на работу,
Помочь вам с билетом, старушку проведать,
Позвать вас к обеду, с бомжем отобедать,
Спасти собачонку, дать голубю крошки,
Подсыпать щебенку, проторить дорожку,
Из крошечных саженцев парк обустроить,
Растить, возрождать, обнадеживать, строить.
И если такие вам встретятся где-то,
Вы им помогите не только советом!

А хочешь, я тебе открою тайну?

Один такой малюсенький секрет:
Знай, люди не встречаются случайно,
Случайностей, поверь мне, в жизни нет.
Не веришь? Ну тогда, хотя б, послушай.
Не бойся, я тебя не обману,
Представь себе, что существуют души,
Настроенные на одну струну.
Как звезды в бесконечности Вселенной,
Они блуждают сотнями дорог,
Чтоб встретиться когда-то непременно,
Но лишь тогда, когда наступит срок.
Для них нет норм в привычном понимании,
Они свободны, как паренье птиц,
Для них не существует расстояний,
Условностей, запретов и границ.

Картина: Rob Hefferan

Жил в старой деревне отшельник- горбун.

Его опасались, его не любили.
Шли слухи о нем, буд-то он злой колдун.
И люди его стороной обходили.
Бродил он с картофельным ветхим мешком.
В пальто многолетнем, изъеденным молью
И если его провожали смешком,
он тихо вздыхал без обиды, но с болью..
А люди глумились, шепчась за спиной,
рога у него, мол, под шапкою скрыты
И от того этот малый - хромой,
что у него вместо пальцев- копыта...
Однажды в деревню вселилась беда:
то всходы пшеницы погибнут под градом,
то в лето, в июле придут холода,
то волки порежут на пастбище стадо.
Настали тревожные, тяжкие дни, -
придется им туго зимой без зерна
Не зная, что делать решили они, -
горбун виноват, смерть тебе, сатана.
Пойдемте, пойдемте скорее к реке!
он там, он в землянке живет, как изгнанник!
И двинулись скопом. И в каждой руке
зажат был в дороге подобранный камень.
Он шел им навстречу, печален и тих.
Он все уже знал, он не глупый, он понял!
Но он не свернул, он не скрылся от них,
и только лицо свое прятал в ладонях.
Ни разу не вскрикнув под градом камней,
он только шептал: "Пусть простит вас Всевышний"
камнями по телу, но сердцу больней...
На вас не похож, - значит - злой, значит - лишний...
Закончилась казнь. Кто-то грубо сказал:
"давайте посмотрим уродскую спину,
ни разу не видел такого горба"
Пальто, все в крови он с убитого скинул...,
в больном любопытстве томилась гурьба.
Вдруг молча, как статуи люди застыли...
"Злой черт, сатана" прятал вместо горба...
Под старым пальто... белоснежные крылья!...

И мимо землянки, глаза опустив,
проходят жестокие глупые люди,
Всевышний, быть может, им это простит,
но ангела больше в деревне не будет...

Зинаида Богаева

"Кто бы мог представить, что один меховой шарик способен принести столько радости"

© Ирландская поговорка